Cinquenta anos

Deveria, talvez, dizer-lhes que sei que não foi exactamente comigo que sonharam...que sei que os fiz vítimas de opções que nunca entenderam...que quando saí de casa, não lhes dando sequer tempo de me verem crescer, os magoei duma forma de que, pelo menos a minha mãe, nunca recuperou.

Deveria,talvez, tentar explicar-lhes que as paixões assalapadas provocam sempre estilhaços e que eles acabaram por serem deles as principais vitimas.

Deveria, talvez, tentar explicar-lhes, ainda mais uma vez, que tinha uma revolução para salvar, um grande amor, que julgava eterno, para viver, e que isso se tornou, então, mais importante, mais decisivo, que as suas lágrimas e a dor que lhes provoquei.

Deveria tentar justificar o nunca me ter tornado "dótora", nem mãe de família, esposa e dona de casa exemplar, com o 25 de Abril, o facto de a Revolução não poder passar sem mim (esta eles não acreditam, mas como gostam muito de mim, pode ser que finjam acreditar...), a mania parva de que as paixões só fazem sentido se tirarem o ar e impedirem o discernimento.

Deveria, talvez, então, pedir-lhes desculpa por não lhes ter concretizado o sonho de faz hoje cinquenta anos, quando, a minha mãe, linda, de vestido branco e o meu pai, talqualzinho um galã de cinema dos anos cinquenta, tiraram aquela fotografia ao pé da oliveira que ainda continua no cantinho do quintal.

...

Mas talvez opte, apenas, por lhes dizer que gosto muito deles. E por lhes dizer, baixinho, para não o deixar encavacado, "é lindo, o nosso menino, não é??!!".