A minha rua ao fim da tarde

Hoje vi o anoitecer da minha janela da sala. Os dias são bem mais pequeninos e mal nos apercebemos da rapidez com que a noite cai sobre o Castelo de S. Jorge a as árvores do Instituto se enchem de sombras. Durante mais de dez minutos não passou ninguém estranho à minha rua. Durante a noite, a minha rua já é, apenas, a minha rua e a dos meus vizinhos. As poucas pessoas que aqui trabalham já saíram e a rua fica igual à rua da minha casa de menina. Como era a minha rua de menina quando eu era menina.

Há o gato que olha o Bono do outro lado da rua, encavalitado no muro do Instituto, parado e como que tivesse alguma tristeza no olhar (eu acho que os gatos também sentem a injustiça social. E sabem que há os gatos de 1ª que têm uma casa, comem croquetes de gato e dormem nos pés dos donos. E eles. Os sem-abrigo. Que não sabem o que são croquetes de gato nem nunca adormeceram juntinho ao calor do corpo de alguém), há o som do casal de baixo que passa a vida toda a brigar, como se cada dia fosse mais um dia de uma guerra interminável da qual fizeram as suas vidas, há o vizinho do condomínio da empregada de avental e rendinha na cabeça, que espera impaciente, no seu BMW cinzento escuro, que o portão se abra, talvez pensando que deveria haver qualquer coisa no Código de Trabalho que penalizasse os portões que demoram a abrir, há o arrumador de sempre, que começa cedinho, por volta das 8 já ele anda a arrumar os carros de sempre, e que nunca tinha dado conta que acabava tão tarde e que me diz para a janela, até amanhã D. Isabel, durma bem, há o som constante das ambulâncias que passam para S. José, mais longe há um som mais difuso, o som da cidade que se apressa a ficar vazia e a expulsar os seus habitantes de dia, que a voltarão a encher amanhã ao amanhecer. E um cheiro qualquer, que vem da casa de um dos vizinhos e que parece de peixe frito.
Fui interrompida pela campainha da porta. A minha vizinha vinha-me trazer, num pratinho, duas chamuças e, nun saquinho de plástico, três limões. É muito para mim, disse. Contou-me da dor na perna e da filha da cabeleireira que teve um acidente de carro. Mas não foi nada de grave. Só chapa.
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Trando a parte das ambulâncias, do som de fundo da cidade quuando fica vazia e de uma senhora de oitenta e tal anos usar tão famliarmente o termo chapa para falar nun carro que bateu...tudo o resto poderia ser a minha rua de menina.
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Penso que é por isto que costumo dizer, que eu, nómada durante anos, que corri lugares e lugares de malas às costas, me voltei, finalmente, a sentir em casa aqui. A sensação é tão forte e tão reconfortante, que, por momentos, até penso que conseguiria sentir ainda os sonhos de então. Senti-los como se de sonhos não se tratasse, quero dizer. Senti-los como se os realizasse todos já amanhã ou o mais tardar na próxima semana... Senti-los como se ainda tivesse o tempo todo e a vida toda.