O meu Natal

Gosto de ser a primeira a acordar nestes dias. Dantes acordava cedo para ver a chaminé. Não havia o hábito da meia-noite, lá em casa. Talvez, quem sabe, porque a véspera de Natal era um dia de trabalho igual aos outros e o cansaço dos dias de trabalho iguais aos outros. não premitia esperas.

Como todos dormem, ouço a respiração dos meus pais intercalada com a do meu filho.
Há muito que deixei de acreditar em Pais Natais e em prendas no sapatinho. Lá em casa, o Natal sempre foi, apenas, uma forma de estarmos todos. Durante alguns anos fomos mais. Umas vezes uns, outras outros. Alguns foram partindo. Outros, partindo das nossas vidas e voltámos a ficar nós. Acabou por ficar o hábito da meia-noite e o prazer do som da respiração deles nas manhãs de Natal. Quando, há onze anos, viemos viver para esta casa, o Natal passou a ser sempre aqui. Às vezes, ainda sinto nostalgia de quando eramos muitos mais...nos juntávamos na casa dos meus avós ou, mais tarde, na casa de Benfica onde se ouvia sempre, poucos minutos depois da meia-noite, o combóio a passar. Mas é, sobretudo, porque sinto falta deles. Das suas vozes. Dos seus risos. Até, algumas vezes, dos seus lamentos. Do ritual nem por isso. Deles, sim.
Mas sei que, enquanto nas manhãs do dia de Natal, puder ouvir a respiração afinada, como se de qualquer sinfonia se tratasse, do meu pai, a seguir do meu filho, depois, um bocadinho mais lenta, da minha mãe, tenho o meu Natal.
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Às vezes, acontece que o Pai Natal teima em revoltar-se contra a minha "desfé" e coloca, nos meus ouvidos, antes de eu adormecer, uma voz que me leva àqueles dias em que ansiava pelo amanhecer.
Usando um termo de que aprendi a gostar, de quando em vez sabe bem voltar a "borboletear" nas noites frias de Natal. Com o tempo aprendi a moderar a pressa. Não o desejo.