No meu professor de português, a manifestação desta tarde

Hoje. ao subir a Avenida lembrei-me do meu professor de Português do Liceu de Santarém. Quando voltei para casa, abri o Esquerda.Net, li este texto e voltei a lembrar-me do meu professor de portugués do Liceu de Santarém.

Ele ensinou-me a gostar de escrever. Era um ser humano excepcional. Mágico. A forma como nos conseguia fazer gostar de ler os Lusiadas, a forma como nos conseguia transmitir a beleza de ler os Lusiadas, naqueles anos de brasa de 74 e 75, servir-me-á sempre de ensinamento de que a vida só vale mesmo a pena ser vivida de não lhe /nos fecharmos portas. Perante o meu terror de ir ao quadro, chamou-me um dia para me tentar convencer que "o quadro pode ser tão branco como as páginas do teu caderno, onde escreves coisas tão bonitas", disse-me. "Imagina-o, apenas, branco".

Não resultou na parte do quadro. Mas ainda hoje, muitas vezes quando aqui aqui deixo um post ou escrevo um texto para qualquer outro fim, por um fugaz momento que seja, me pergunto o que pensaria dele o Professor Zacarias. Ainda hoje, por um fugaz momento que seja, quando escrevo um erro de ortografia ou uma frase deixa de fazer sentido porque a pontuação está mal colocada, me pergunto o que pensaria o Prof. Zacarias.

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Tinha-se formado já adulto e a trabalhar. Já passaram muitos, muitos anos, o meu Professor de Português já não deve cá estar para subir a Avenida. Nunca soube o que ele pensava do divórcio. Ou se se achava mais inteligente que os outros. Não faço ideia se usava um cachecol grená, por gostar de cachecóis grenás, ou para dar nas vistas. Do meu professor Zacarias guardei a forma como me ensinou a gostar de Camões no intervalo da Revolução que eu ia fazer à noitinha, ou o mais tardar no dia seguinte, a tentativa de me convencer que os quadros negros podem ter as cores que a gente lhes quiser dar, o orgulho que senti quando me felicitou por um texto sobre o Barranco de Cegos e, sobretudo, a paixão por escrever. Às vezes penso que sem ele, eu nunca teria começado a escrever. Não que as coisas que escreva tenham muita importância para os outros. Para mim fazem parte das minhas necessidades básicas. Como respirar ou amar.

Hoje, ao subir a Avenida, sei que em muitos daqueles homens e mulheres que a encheram, está o Prof. Zacarias de algum de nós, do filho de algum de nós. A melhor homenagem que me apetece fazer à sua luta pela dignidade é recordar a dignidade de um homem que nunca esqueci. Que me disse um dia, muito depois de ter deixado o liceu, numa altura damática da minha vida, quando muitos anos depois, voltei a Santarem, depois de ter desistido (acabei por concluir que apenas tinha interrompido) de salvar o mundo, apenas, apostanto em salvar alguém que amava muito: "Não te esqueças, Iasbel. O quadro preto poder ter as cores que lhe quiseres dar".

Não o voltei a ver depois disso. Com excepção de cada vez que escrevo um texto ou de hoje ao subir a Avenida, claro.