"As pequenas memórias"

Não sei se porque ainda devo ter conhecido o neto do lagarto ou, quem sabe, a filha da bisneta da maçaroca, e ainda ter visto as primas das oliveiras, não conhecer o Almonda, mas também me lembrar do Tejo escondido atràs dos salgueiros...estou-me a apaixonar pelo As Pequenas Memórias de José Saramago.

A mantinha. Não ligar a televisão. Uma música suave, quem sabe irlandesa, a lembrar que algures, num lugar e num tempo quaisquer, talvez antes daquela maçaroca e quem sabe da oliveira, ou logo a seguir que datas não é comigo, nos devemos todos ter encontrado, eu, o lagarto, um ou outro celta e, desculpe-me o escritor a imodéstia, o Saramago, o filhote fora para fazer um trabalho de grupo, o café com leite e a a torrada a fixarem-se com ar de desafio, um pouco desapontados, já, com a espera, vou-me continuar a deixar encantar. Confesso que raramente Saramago me prendeu logo na primeira página. Costumava dizer, com algum mau feitio, que precisava de resistir às 30 ou 40 primeiras, para depois ganhar "enbalagem" para ler o resto.

Talvez o segredo esteja, mesmo, no lagarto.

Estou em pulgas para o reencontro. Até logo.